QUAI DE BOURBON 

Fechou a porta atrás de sí deixando pra fora um pedaço lilás de fim de tarde. Com seus olhos nublados de fadiga olhou por todo o cubículo mofado e em desordem. Nunca fizeram parte um do outro, ele e o lugar. Lugar nenhum. A cama soltou um rangido agudo, quando sentou e apertou o botão do abajour. O bloco de anotações ainda guardava sob a poeira a célebre frase de Camille Claudel à Rodin: “Existe sempre alguma coisa ausente que me atormenta” (Il y a toujours quelque chose d'absent qui me tourmente), que ele copiara à lápis num guardanapo de papel - sem saber porque -, da porta do banheiro de algum café sujo que estivera. Frases. Sempre as copiava embora nunca as entendesse. Talvez fosse a forma que encontrasse de fazer a vida ainda mais complicada. Quanto mais palavras, mais confuso o significado da existência. Do outro lado das paredes descascadas ficava o futuro e alí, naquele ambiente claustrofóbico, só conseguia ouvir os sons do passado açoitando o presente. Se soubesse ainda como fazer, seria um excelente momento para derrubar algumas lágrimas, mas a fisionomia continuou impassível, sem demonstrar nenhuma emoção. Fazia algum tempo que perdera a capacidade de sentir amor por sí mesmo ou pelo outro. Uma sequência infindável de experiências frustradas. Vida vazia. Só de pensar, o ar doía cada vez mais em seus pulmões. Precisava de um trago. Ergueu do chão sua única companheira: a garrafa de whisky. Deitou-a sobre o copo. Um gole longo. Ela sim valia alguma coisa: inebriava os sentidos, soprava a solidão e era quem embalava seu sono, embora também trouxesse os mais sombrios pesadelos. Até ela - a garrafa - era a salvação de alguém, tinha sua razão de ser. Ele não. Já fora filho, mas nunca seria pai ou amante. Aliás, não seria nada mais, nem uma lembrança. O tempo era seu inimigo invisível. Que a noite o engolisse. A faca jazia sobre o criado-mudo, refletindo a fraca luminosidade da lâmpada em sua lâmina. O copo de whisky barato pela metade e sua cara com a barba por fazer refletida no espelho da cômoda. Acendeu um cigarro, tragando profundamente. Bebeu num gole só o liquido âmbar que restava no copo. Decidido, empunhou a faca e cravou a lâmina com força em seu coração. Até o cabo. Um corte profundo, a última tentativa de procurar o amor no único lugar onde ele ainda julgava existir.

Morreu agonizando, na velha cama, sem nada encontrar.

© Fábio Reoli

* Escrevi baseado na música "A Montanha Mágica", do Legião Urbana. Para ouvir, clique aqui.